Poeti

Ma questo mio portarti in giro, povertà,
mia santità corrotta di questuante onirico...
A muso duro fisso notti e giorni, i cani sceriffi 
dietro le sbarre. Poeti, ibridi bambini legati fatalmente 
a un qualche vizio, con il cappio ruvido della colpa al collo, 
piume in bilico tra catastrofe e incanto, buoni 
a rasentare muri umidi di piscio e 
udire voci impossibili dal cielo, mentre
divina scorre via la lingua dell'acqua. 
E queste lettere mosche schiacciate, e 
le giostre delle nuvole s'ostinano, 
tutto un ostinarsi in bella mostra e 
l'abitudine alla fuga alla immane
solitudine, sigaretta troppo acre per essere fumata 
fino in fondo, fin giù nel fondo del non-io,
del forno-mondo. Meglio chiudersi dentro o fuori, rassettare il buio. Inventare,
cancellare, mangiarsi unghie e cuore - le lacrime 
lo sanno - in un gioco lento come il tempo che 
non passa se aspettato, ma è già passato!